La vida sopla a vida

Tenemos días sin dormir y hoy entró agosto tan repentino que no reparamos. En nada. Hoy también debes estar pisando arena. Dicen que la arena de dónde vives ahora es parecida al color de tu piel.

Son 12:07 del 2 de agosto y esos vientos nublados sólo mojaron el pavimento. Deseaba tanto que fuera un viento norte como los del pueblo, donde las láminas se sacudían como queriendo sacarnos de la cama. Deseaba esta noche que el agua batiera los zapatos blancos que me puse. Pero nada, te digo que no llovió. Y tú tan cerca del agua.

Toda la semana dolieron los ojos, te lo digo porque es agosto y pronto será septiembre y se irán borrando los días y con ellos, el ardor de las pupilas. Pronto estaremos a la mitad de la despedida y nuestros cuerpos irán olvidando su olor.

Ya pasaron cuatro días y la vida sopla a vida. Huele a besos y lejanía. Supongo que eso es bueno, no sé por cuánto tiempo, pero en esos cuatro días el tiempo parece acompañarnos a favor.

No está la prisa que pensé que llegaría. Estoy respirando más despacio. Quiero tener la mayor paciencia posible. Y estoy seguro que no es un estado de ‘shock’.

Esta vez no hubo sangre, ni vómitos, ni mareos. Ni siquiera las manos temblaron. Hasta parece que el cuerpo ha sabido lidiar, o acomodarse a sus propios pecados.

A fines de este mes vendrá el viento sur; ya habrán pasado más días, casi el mes. Quizá seremos otros, yo más orgánico.

Sabes cuánto amo al sol, pero por la noche, cuando nos volvemos ciegos, me da por ver también lo que no se observa en el día. Las noches, como las que teníamos, siempre regalan armonía, porque están cercanas a nuestra muerte momentánea, cuando cerramos los ojos para creer que no existen los sueños.

Pronto vendrán los buenos vientos que se llevarán los malos aires. Y si no llegan hay tanta fuerza en mis pulmones aún, que soplaré todo lo malo que quiera invadir nuestros días y nuestras noches. Tú allá y yo aquí. O al revés, o dentro del agua o de la tierra.

Aquí la vida sopla a vida.

 

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